Brotan del suelo,
a paletadas,
huesitos calcinados.
Père-Lachaise,
una rosa llora
al Rey Lagarto.
Cuidándome
de vampiras
y súcubos…
Bajo el claro de luna,
junto a las lápidas,
un blusero toca
la guitarra.
Trepa…
con tus ocho patas
y el drama a cuestas…
mientras sufro.
Aokigahara:
el tenue vaivén
de un dogal.
«México no es un país,
es una fosa», reza, en
tinta roja, la manta.
Álvaro Carrasquel Gómez (Maracaibo, Venezuela, 1972). Poeta maldito, haikista ocasional, poeta beat y poeta de senryū. Poesía en verso libre, poesía breve, poesía en prosa, prosa poética, poesía beat y poesía especulativa. Malditismo, autobiografismo, surrealismo, intimismo, erotismo y pornografía. Publicó en revistas y antologías prestigiosas de Estados Unidos, Canadá, el Reino Unido, Japón, México, Perú, Chile, y Argentina. Fue uno de los poetas ganadores del X Mundial de Escritura. Actualmente reside en Santiago de los Caballeros de Mérida, Venezuela. EM: acarrasquelg@yahoo.com