Poesía breve

Brotan del suelo, a paletadas, huesitos calcinados. Père-Lachaise, una rosa llora al Rey Lagarto. Cuidándome de vampiras y súcubos… Bajo el claro de luna, junto a las lápidas, un blusero toca la guitarra. Trepa… con tus ocho patas y el drama a cuestas… mientras sufro. Aokigahara: el tenue vaivén de un dogal. «México no es […]